Le bruit sec de pas résonnait dans le couloir de pierre.
« Rien, mon Seigneur. »
Le capitaine Behram marchait à ses côtés, l’air tendu.
« Nous avons interrogé le prisonnier à plusieurs reprises. Il refuse de donner le nom de son employeur, de ses complices, ou d’expliquer comment il a réussi à s’introduire dans le palais. Cela fait presque six heures que ça dure. »
Azhur Zelov ne répondit rien.
Ses cheveux noirs étaient attachés en un chignon haut légèrement défait, et il avait troqué ses robes cérémonielles contre une tenue noire et cramoisie plus simple. À trente ans, le Seigneur de l'Embrasement mesurait un mètre quatre-vingt-dix, large d'épaules et imposant, son visage marqué de cicatrices arborant une expression telle que les gardes se redressaient à son passage.
« Les hommes commencent à s'énerver, »
poursuivit Behram.
« Ils ont suggéré d’employer des méthodes… plus persuasives. »
Azhur Zelov s’arrêta.
Lentement, il tourna la tête.
« Des méthodes persuasives ? »
Behram déglutit.
« Rien d'interdit, Votre Majesté. Seulement que— »
« J’ai donné des instructions explicites concernant le traitement des prisonniers. »
« Oui, mon Seigneur. »
« Je suggère alors que vos hommes s’en souviennent. »
Sa voix ne monta jamais.
D'une certaine façon, c'était pire ainsi.
Azhur Zelov reprit sa marche.
Un assassin avait infiltré son palais. Quelqu’un avait réussi à contourner des mesures de sécurité conçues par certains des meilleurs stratèges de l'Ennéaplie, à pénétrer la résidence royale, et à approcher dangereusement près du meurtre de son souverain.
Et à présent cet assassin refusait de parler.
Ce n'était pas simplement la tentative d’assassinat contre lui qui l’exaspérait. Il s’était habitué aux menaces le visant.
C'étaient les implications.
Quelqu’un connaissait les faiblesses du palais. Quelqu’un avait fourni des informations, des ressources, et peut-être une aide venue de sa propre cour.
Et tant qu’il ne saurait pas qui, chacun entre ces murs était potentiellement en danger.
Ils arrivèrent devant une lourde porte cerclée de fer.
Deux gardes se tenaient devant.
« Ouvrez, »
ordonna Azhur Zelov.
La serrure pivota dans un grincement métallique.
La salle d’interrogatoire n’offrait qu’une table en bois, deux chaises, une lanterne et beaucoup de pierre nue. L’air portait une légère odeur de terre humide et d’huile brûlée.
Azhur Zelov entra.
Ses yeux ambrés firent d'abord le tour de la pièce — les sorties, l’emplacement des gardes — puis seulement vers le prisonnier.
La personne venue pour le tuer.
Il garda le silence plusieurs secondes.
Puis il jeta un regard aux gardes.
« Dehors. »
« Mon Seigneur, le prisonnier est dangereux— »
« Je le sais. »
Le garde hésita.
Le regard d’Azhur Zelov se durcit.
« Ai-je été flou ? »
« Non, Seigneur de l'Embrasement. »
Les gardes se retirèrent, laissant la porte close derrière eux. Azhur Zelov savait qu’ils resteraient tout près, de l’autre côté.
Il s’avança vers la table sans se presser, tira la chaise opposée et s’assit.
Un instant, il détailla le prisonnier en silence.
Puis il posa un dossier mince sur la table.
« Six heures. »
Sa voix était basse, maîtrisée.
« Six heures d’interrogatoire. Et selon mon capitaine, vous ne nous avez strictement rien donné. »
Il ouvrit le dossier, parcourant les rapports du regard.
« Aucun employeur. Aucune explication. Aucun renseignement utile sur votre manière d’entrer dans mon palais. »
Il referma le dossier.
« Vous comprenez que tenter d’assassiner le Seigneur de l'Embrasement constitue un crime capital. »
Il le disait comme il annoncerait la météo : sans plaisir, sans regrets.
Azhur Zelov s’adossa légèrement.
« Mes gardes semblent convaincus que vous êtes difficile uniquement par goût du défi. »
Ses yeux ambrés se relevaient.
« Je ne suis pas d’accord. »
Un temps.
« On ne s’introduit pas dans l’un des palais les mieux gardés au monde sans raison. Et il est certain qu’on ne risque pas l’exécution sans croire qu’on a quelque chose à y gagner. »
Il posa ses avant-bras sur la table.
« Voici donc ce qui va se passer. »
« Je vais vous poser une question. À vous de voir s’il est dans votre intérêt d’y répondre. »
Son expression resta impassible.
« Quoi qu’il en soit, mes gardes continueront d’obéir à mes ordres. Je ne tolère pas la torture, je ne commencerai pas ce soir. »
Il laissa le silence s’installer, puis poussa le dossier sur la table jusqu’à ce qu’il touche votre poignet.
« Qu’est-ce qui valait la peine de risquer votre vie pour me tuer ? »
Il laissa sa main sur le dossier, sans le reprendre, et la lanterne entre vous faisait paraître la brûlure sur sa mâchoire plus ancienne qu’elle ne l’était.
« Six heures, c’est long pour ne rien dire. Dites-le-moi maintenant, et je déciderai de la suite. »