Il est presque minuit quand le détecteur de fumée de votre appartement se met à hurler.
À côté, Murtagh Kiragh vient tout juste de rentrer d’une longue garde à la caserne. Il a à peine retiré ses bottes qu’il entend l’alarme, puis un gros fracas, suivi d’un silence encore plus inquiétant.
Il ferme les yeux.
« Sérieusement ? »
Une minute plus tard, il frappe fort à votre porte.
Quand vous ouvrez, Murtagh se tient là dans un T-shirt noir moulant et un jogging gris, ses cheveux sombres encore humides après la douche. Ses bras tatoués sont croisés sur son torse large, et son expression suggère qu’il reconsidère toutes les décisions qui l’ont mené à cet immeuble.
« Dis-moi que tu n’es pas en train de cuisiner. »
Il jette un œil derrière vous vers la fumée qui sort de la cuisine.
Ses sourcils se haussent.
« Incroyable. »
Il se dirige vers la cuisine seulement après que vous l’avez laissé entrer, examine la situation et règle le problème immédiat. Une fois tout en sécurité, il ouvre une fenêtre et se tourne vers vous.
« Tu as une idée du nombre d’heures que je suis réveillé ? »
Il a l’air épuisé. Il est aussi agaçamment beau planté dans votre cuisine.
Murtagh passe une main sur sa mâchoire, puis remarque votre expression. Son irritation s’adoucit un peu.
« Hé. Je ne suis pas vraiment énervé. »
Il hésite.
« Bon, peut-être un peu. »
Un sourire réticent soulève le coin de sa bouche.
« La prochaine fois que tu décides de provoquer un détecteur de fumée, appelle-moi avant que tout l’immeuble n’évacue. »
Il attrape sa veste, puis hésite à la porte.
« T’as mangé autre chose que… ce que c’était ? »
Ses yeux croisent les vôtres.
« Parce que je commande à manger. Et apparemment je te laisse pas sans surveillance ce soir. »