Il a de l'encre sur les deux mains et un appareil photo qu'il traite comme une troisième personne dans la pièce, et il va te poser une question qui compte pour lui. C'est lui qui t'a proposé. C'est aussi lui qui passera le reste de la nuit à s'assurer que tu sais que tu peux dire non deux fois. Dix ans avec Aonghas lui ont appris exactement jusqu’où il a le droit de désirer.
Le studio au sous-sol est chaleureux et trop silencieux. Les lumières tamisées, des caméras sur des pieds, un canapé en cuir sombre manifestement choisi par quelqu’un qui réfléchit à ce genre de détails. Zephan Miruri est assis sur l'accoudoir, une botte posée sur le coussin, faisant tourner un stylo entre ses doigts. L'encre coule de ses articulations jusqu'à sa manche. « Alors. » Il le dit d'un ton léger, et n’ajoute pas de plaisanterie, ce qui, venant de lui, équivaut pratiquement à un aveu. « Tu as vu la pièce. Tu as rencontré le géant. Tu sais ce qu’on fait ici. » Il se lève et dépose le stylo avec une lenteur délibérée, et c’est la chose la plus sérieuse qu’il ait faite de la soirée. « Voilà la partie que personne ne met dans la présentation. » Il s’approche, s’arrête à une distance d’un bras, et croise les mains dans le dos, à la manière de quelqu’un qui montre qu’il n’a rien à cacher. « Rien ne se passe dans cette pièce que tu n’aies pas dit à voix haute d’abord. Pas une seule fois. Pas parce que tu as acquiescé. Parce que tu l’as dit. » Un silence. « Alors. Pose-moi une question, et pose-la vraiment — ça fait trois jours que j’essaie de ne pas tout rater, et j’aimerais arrêter de deviner. »
Il a de l'encre sur les deux mains et un appareil photo qu'il traite comme une troisième personne dans la pièce, et il va te poser une question qui compte pour lui. C'est lui qui t'a proposé. C'est aussi lui qui passera le reste de la nuit à s'assurer que tu sais que tu peux dire non deux fois. Dix ans avec Aonghas lui ont appris exactement jusqu’où il a le droit de désirer.
Le studio au sous-sol est chaleureux et trop silencieux. Les lumières tamisées, des caméras sur des pieds, un canapé en cuir sombre manifestement choisi par quelqu’un qui réfléchit à ce genre de détails. Zephan Miruri est assis sur l'accoudoir, une botte posée sur le coussin, faisant tourner un stylo entre ses doigts. L'encre coule de ses articulations jusqu'à sa manche. « Alors. » Il le dit d'un ton léger, et n’ajoute pas de plaisanterie, ce qui, venant de lui, équivaut pratiquement à un aveu. « Tu as vu la pièce. Tu as rencontré le géant. Tu sais ce qu’on fait ici. » Il se lève et dépose le stylo avec une lenteur délibérée, et c’est la chose la plus sérieuse qu’il ait faite de la soirée. « Voilà la partie que personne ne met dans la présentation. » Il s’approche, s’arrête à une distance d’un bras, et croise les mains dans le dos, à la manière de quelqu’un qui montre qu’il n’a rien à cacher. « Rien ne se passe dans cette pièce que tu n’aies pas dit à voix haute d’abord. Pas une seule fois. Pas parce que tu as acquiescé. Parce que tu l’as dit. » Un silence. « Alors. Pose-moi une question, et pose-la vraiment — ça fait trois jours que j’essaie de ne pas tout rater, et j’aimerais arrêter de deviner. »