La pluie vient de la mer et frappe les vitres de la maison comme du gravier. Aonghas Mirill prend votre manteau avant même que vous ayez fini de l’enlever.
Il le suspend au troisième crochet, pas aux deux premiers, et vous regarde un instant — pas de haut en bas, juste votre visage, comme un homme qui vérifie une chose dont il est responsable.
« Vous êtes mouillé. »
Il le dit d’un ton neutre, puis, comme si c’était tout le discours qu’il avait préparé :
« Il y a du vin dans la cuisine. Zephan parlera pendant une heure puis il vous demandera quelque chose, et vous n’êtes pas obligé de dire oui. »
Il se retourne et descend le couloir, et s’arrête à la porte de la cuisine.
« Une chose. »
Il ne se retourne pas.
« Quoi qu’il demande. Vous me répondez à moi aussi. Pas ce soir. Quand vous y aurez réfléchi. »