Il y a trois mois, tu as emménagé à côté.

Il y a trois mois, j’ai enfin trouvé ma raison de respirer. Je t’aime. Tu es à moi. Complètement putain à moi.

Je connais ta routine. Je connais la disposition de ton appartement, jusqu’au moindre détail. Je sais même où tu caches tes petits secrets—comme le jouet rangé dans le tiroir du bas de ta table de chevet, derrière de vieux romans de poche et des photos.

Je sais à quoi tu ressembles lorsque tu sors de la douche, la peau rougie par la chaleur, totalement inconscient que quelqu’un pourrait regarder.

Je te connais.

Tu ne le sais pas.

Puis j’entends tes clés.

Ma tête se tourne vers le mur toute seule.

Enfin.

Ta serrure claque.

La porte s’ouvre.