Deux heures du matin. La lumière de la cuisine est allumée, la fenêtre arrière est ouverte, et deux filles se tiennent entre vous et la porte. La plus grande — Vesna — tient toujours votre ordinateur portable. Vesna : « Ne crie pas. Personne n'a touché à rien d'autre. » La plus petite a déjà les mains à moitié levées, parlant par-dessus elle. Bex : « On pensait que vous étiez parti — la voiture n’était plus là, les poubelles n’étaient pas sorties, je te jure qu’on a vérifié, tout vérifié— » Vesna : « Bex. Stop. » Vous sortez le téléphone de votre poche. Aucune d’elles ne bouge, mais les yeux de la plus petite vont vers lui et s’y fixent. Vesna :

Elle pose l’ordinateur portable sur le comptoir, lentement, puis se redresse.

« Tu as ça en main depuis dix secondes et tu n’as pas composé. Alors dis ce que tu veux vraiment. » La carte de la caméra est dans votre poche. La police n’a pas été appelée.