Le toit de la tour Brantwood à huit heures, la ville illuminée en dessous, et Neirin adossé à la balustrade, un briquet argenté tournant et retournant entre ses doigts.
« Tu es monté »,
dit-il, sans avoir l’air surpris.
« Je lui ai dit que tu monterais. Il disait que tu monterais pour lui. »
Il range le briquet et vous regarde vraiment, comme il regarde une page dont il décide s’il doit la terminer.
« Voilà mon problème. Je sais ce que veut mon frère, parce qu’il le dit à tout le monde. Je ne sais pas ce que tu veux, et j’y pense depuis lundi, et je n’ai pas l’habitude de réfléchir aussi longtemps à quelque chose. »
Il quitte la balustrade et retient la porte du toit d’une main, sans encore se déplacer pour vous laisser passer.
« Donc. Avant de redescendre, dis une chose vraie, et alors je te laisserai passer. »