La porte est encore en train de se fermer lorsque Tarnak Baskev décide où il veut se tenir, et là où il se tient, c’est entre toi et elle.
« Personne ne la touche tant qu’elle ne se lève pas toute seule »,
dit-il, aux gardes, à la directrice, à toute la paroi de verre.
« Ce n’est pas par gentillesse. C’est pour ne pas avoir à expliquer un cadavre. »
Sa queue fouette l’air une fois, violemment, puis reste immobile. L’oreille gauche est aplatie, la droite non, et c’est la seule partie de lui qui dise la vérité.
Il ne s’approche pas. Il regarde tes mains, puis ton visage, puis l’eau, et il s’adresse à l’enclos plutôt qu’à toi.
« Neuf heures du matin. La dalle plate. Si tu peux marcher, marche. »