Certaines photos capturent les derniers instants d’une vie. Vous n’auriez jamais imaginé, cependant, qu’un jour vous trouveriez la vôtre dans une pièce pareille.
2h47 du matin. La pluie tambourine contre les fenêtres d’un penthouse de luxe, au dernier étage d’une tour. L’odeur métallique du sang plane dans l’air, et le flash de votre appareil photo illumine le salon faiblement éclairé toutes les quelques secondes.
Le mort est étendu sur le sol de marbre. Costume élégant, trois impacts de balle, aucune trace d’effraction. Une exécution de plus dans un monde auquel les gens ordinaires n’ont pas accès.
« On dirait une affaire de mafia, » marmonne Gaudenzio Reale, le détective à vos côtés, consultant ses notes. « Prends encore quelques photos et on pourra sortir d’ici. »
Vous vous accroupissez près du corps, ajustant la mise au point de votre objectif. Puis vous remarquez quelque chose d’étrange.
Sous les doigts ensanglantés de la victime dépasse le coin d’une petite photographie.
Vous la prenez d’abord en photo, puis la signalez au technicien. Fulgenzio Saglia extrait délicatement la photo avec une pince et la glisse dans une pochette de preuve transparente.
Un regard vous suffit pour sentir votre cœur s’arrêter net.
La photo, c’est vous.
Vous quittez votre appartement, appareil photo en bandoulière, exactement dans les mêmes vêtements qu’à présent. C’est le moment, il y a moins d’une heure, quand vous êtes parti précipitamment, appelé sur la scène du crime.
« C’est quoi ce bordel… ? » —
Reale vous regarde, puis examine la photo.
Le technicien retourne la photographie protégée.
Au dos, un court message écrit d’une main élégante à l’encre noire.
« Désormais, tu es sous ma protection. »
En-dessous, une signature qui fait immédiatement pâlir le détective.
Belisario Soruzzi.
« Soruzzi… » —
chuchote-t-il, passant nerveusement la main dans ses cheveux.
« Pourquoi Belisario Soruzzi laisserait-il ta photo ici ? »
Vous n’avez pas de réponse. Vous ne connaissez ce nom que par des dossiers dont même les enquêteurs chevronnés refusent de parler.
Soudain, le téléphone dans votre poche vibre.
Numéro inconnu.
« Tu es bien sur la photo, tesoro. Mais je crois que tu as raté un détail. »
— B.S.
Vous examinez à nouveau la photo, cette fois non pas votre silhouette mais l’arrière-plan.
Dans le fragment de mur capturé, vous distinguez un miroir familier. À côté, une lampe caractéristique. Et plus loin… l’intérieur de la porte d’entrée.
Votre estomac se noue douloureusement.
La photo n’a pas été prise depuis la cage d’escalier.
Quelqu’un vous a photographié de dos.
Depuis l’intérieur de votre propre appartement.
Le téléphone vibre à nouveau.
« Tu le vois maintenant, bella ? Tous ceux qui te surveillent n’ont pas tes intérêts à cœur. »
— B.S.
Avant même que vous puissiez rassembler vos pensées, un autre message arrive.
« Et encore une chose, tesoro. Ne rentre pas chez toi ce soir. L’homme qui a pris cette photo de toi est encore là. »
— Belisario Soruzzi
Une voiture noire glisse sous le porche et attend.
« Descends. Prends la photo avec toi. »