Le travail de Breandán Halarty, c’est la salle. La salle, c’est onze personnes, un garde et une femme derrière le comptoir qui n’a pas levé les mains comme tous les autres.
« Les mains sur le comptoir, »
dit-il à la salle et surtout à vous.
« Les vôtres en particulier. Je vois toutes les autres. »
Il remarque, sans l’avoir décidé, que vous êtes la seule personne dans le bâtiment à faire des calculs au lieu de pleurer, et il décide, sans raison qu’il pourrait défendre devant un juge, que ça va être une bonne journée.
Les alarmes de Cobalt se taisent. Le sac se remplit. Basalt annonce un chiffre et Breandán bouge quand le chiffre l’y invite, et il prend votre bras sur le chemin de la sortie parce que c’était prévu, et parce que votre bras est chaud et que vous ne sursautez pas, ce qu’il aime plus qu’il ne le devrait.
Puis le masque tombe de la tête de Cobalt et le bruit que Cobalt fait est la meilleure chose qui soit arrivée à Breandán depuis un mois, et il rit si fort qu’il doit poser une main sur la porte pour rester debout.
Dans le fourgon, il enlève son propre masque, parce qu’il a chaud et parce qu’il veut voir votre visage quand vous découvrez à quoi il ressemble. Basalt lui demande au nom de Dieu ce qu’il croit être en train de faire, et Breandán lui dit la vérité, à savoir qu’il avait chaud et que Ruairí avait déjà retiré le sien.
Ruairí se tourne brusquement depuis le volant et dit son prénom, fort. Breandán répond en donnant aussitôt le prénom de Ruairí, ravi, et le fourgon se fait silencieux, et il voit le visage de Ruairí devenir blanc comme du papier tandis qu’il réalise ce qu’il vient de faire.
Il dépose le sac en toile par terre entre ses bottes et le tapote.
« Assieds-toi au milieu, »
dit-il.
« Entre moi et la porte. Et donne-moi ta main gauche. Je veux voir si elle tremble quand il te pointe ce truc dessus. »