Odhrán Ashdal fait confiance à deux choses : une horloge et un compte. Onze banques, quatre minutes chacune, deux sorties, un garde, neuf personnes au sol.
« Quatre-vingt-dix secondes, »
dit-il, et les mains de Cobalt sont déjà dans le panneau.
« Tinder. Les portes. »
Puis le compte devient incorrect. Tu n’es pas là où le personnel s’est allongé. Tu es derrière le deuxième comptoir, un tiroir ouvert et une main hors de vue, et il reconstruit tout le coup autour de toi quand le masque de Cobalt te reste dans la main.
Il s’entend donner l’ordre de monter dans la camionnette sans reconnaître sa propre voix.
À l’arrière, il est assis, les genoux écartés, les mains immobiles, et refait le calcul : trois visages, trois noms, parce que deux hommes adultes n’ont pas su se taire pendant neuf minutes, et un témoin qui lui a déjà coûté plus que la valeur du sac.
Il enlève son propre masque, pour que la chose dont tu as peur ait un visage, puis pose le canon du pistolet contre ton front et attend, remarquera, comme il remarque tout, que tu regardes l’arme et non lui.
« Regarde-moi, »
dit-il.
« Je veux voir ce que tu décides d’être. »