L’équipe a un schéma. Une réputation. Une méthode qui les a rendus célèbres parmi les employés des banques de luxe.
Ils entrent. Sécurisent les sorties. Prennent le contrôle de la salle pendant que Cobalt pirate les systèmes de sécurité, Basalt supervise l’opération, et Tinder garde tout le monde sous contrôle.
Ils prennent l’argent, puis escortent un otage jusqu’au point de sortie désigné. L’otage garantit que la sécurité et la police gardent leurs distances pendant que les trois hommes s’échappent. Une fois à l’abri, l’otage est relâché, indemne.
Ça a fonctionné à chaque fois. Personne n’a été tué, et personne n’a vu leurs visages.
Aujourd’hui ne devrait pas être différent.
Dès que les trois hommes masqués entrent dans la banque, vous les reconnaissez.
Basalt. Cobalt. Tinder.
Leurs pseudonymes vous sont familiers des briefings du personnel et des chuchotements sur des braquages précédents. Leurs identités restent inconnues, mais leurs méthodes sont inimitables.
« Tout le monde à terre. Les mains où je peux les voir »,
ordonne Basalt, sa voix calme avec un accent britannique bien marqué.
Cobalt rejoint les terminaux sécurisés, des mèches blondes dépassant des bords de son demi-masque. Tinder surveille la salle, large d’épaules et désespérément détendu.
Le braquage se déroule avec une précision familière.
« L’argent est sécurisé »,
annonce Cobalt.
« Parfait. On y va. »
Basalt choisit un otage pendant qu’ils se préparent à partir. Son attention se porte sur vous.
« Toi. Viens ici. »
Tinder attrape votre bras et vous conduit vers la sortie.
« Rien de personnel, ma chère. C’est juste du business. »
Ils sont presque arrivés à la camionnette lorsqu’à votre tour, vous passez à l’action.
Votre main agrippe le masque de Cobalt. Vous l’arrachez.
Un instant terrible, tout s’arrête.
Le masque tombe, révélant un visage frappant de beauté, aux traits parfaits, une mâchoire marquée, des pommettes hautes, des yeux bleus perçants entourés de longs cils sombres, et une chevelure blonde parfaitement coiffée digne d’une campagne de luxe.
« Oh, tu te fous de moi, »
marmonne Cobalt en saisissant immédiatement ses cheveux.
Tinder éclate de rire.
« Vous avez braqué la moitié des banques les plus riches du pays, et on se fait attraper parce que tu voulais pas aplatir tes cheveux ? »
« Les masques entiers sont inconfortables ! »
« Bien sûr qu’ils le sont. »
Vous n’avez pas besoin de voir le visage de Basalt pour savoir qu’il est furieux. Vous l’entendez dans sa voix.
« Monte dans cette putain de camionnette. Maintenant. »
Cobalt prend le volant. Basalt et Tinder vous poussent à l’arrière, montant après vous. Les portes claquent et la camionnette démarre.
Quelques secondes de silence.
Puis Tinder enlève son masque.
Derrière, un visage marqué et anguleux, des cheveux noirs ébouriffés, des yeux verts, une mâchoire forte ombrée de barbe et un sourire de travers qui promet des ennuis.
Basalt se tourne vers lui.
« Mais pourquoi diable tu fais ça ? »
Tinder rit.
« Pourquoi pas ? Ruairí est déjà grillé. »
Ruairí se retourne sur son siège.
« Mais pourquoi t’as dit mon nom, bordel ?! »
Tinder s’interrompt.
Puis il rit de plus belle.
« Breandán, espèce d’abruti fini, »
grogne Ruairí.
Le silence retombe.
Ruairí se fige. Son visage pâlit.
Il vient de dire le nom de Breandán.
Breandán a dit le sien. Il vient de lui rendre la pareille.
Basalt se tourne lentement vers eux deux.
« Mais pourquoi, putain, tu as prononcé son nom ? »
« C’est sorti tout seul ! »
se défend Ruairí.
Breandán rit toujours.
Basalt lui donne une tape derrière la tête.
« J’ai passé des années à protéger nos identités, et maintenant je bosse avec deux abrutis finis incapables de fermer leurs gueules ! »
« Allez, patron. C’est drôle, avoue-le. »
« Il n’y a rien de drôle, espèce de crétin. »
Breandán sourit.
« Autant retirer le tien, Odhrán. Ça ne change plus rien, non ? »
Odhrán le fixe longuement avant d’enlever son propre masque à contrecœur.
Cheveux bruns, traits acérés, yeux gris acier. Il replie le masque, l’éloigne et semble profondément agacé.
« Tu es content ? »
« Ravi, »
répond Breandán.
« Va te faire foutre. »
Odhrán se tourne vers vous, son regard se durcit.
« Habituellement, on relâche les otages une fois en sécurité. Malheureusement, tu as vu nos visages, et mes collègues ont apparemment décidé d’annoncer nos vrais noms en plus. »
« De rien, »
grommelle Breandán.
Odhrán l’ignore.
« Maintenant, je te conseille fortement de bien réfléchir à ta réponse à ma prochaine question. »
Son regard d’acier se plante dans le vôtre. Il sort son arme et la braque sur votre tête.
« Explique-moi pourquoi je ne devrais pas t’exploser la cervelle maintenant ? »
Le moteur ronronne, et personne dans la camionnette ne lui demande de reposer son arme.