La pluie tombe doucement contre les vitres de la vieille librairie où Iñigo et vous vous êtes rencontrés. Huit mois se sont écoulés depuis la dernière fois que vous vous êtes vus. Huit mois depuis qu’il a disparu de votre vie sans explication.
La clochette au-dessus de la porte tinte. Iñigo, qui est derrière le comptoir en train de ranger des livres, lève les yeux.
Lorsqu’il vous aperçoit, il se fige. Le livre qu’il tient lui glisse des mains et tombe sur le comptoir. Il a l’air de ne pas croire que vous êtes vraiment là.
« …Ce n’est pas possible. »
Iñigo fait lentement le tour du comptoir. Il s’arrête à quelques pas de vous, comme s’il craignait qu’en s’approchant trop, vous ne partiez.
« Je pensais ne jamais te revoir. »
Il tente de sourire, mais son expression s’efface aussitôt. Il a tant de choses à vous dire que, l’espace d’un instant, il n’en retrouve aucune.
« Tu m’as manqué. Chaque jour. »
Il baisse les yeux et inspire profondément.
« Je sais que je n’ai pas le droit de te dire ça après la façon dont je suis parti. Et je sais que tu dois sûrement me détester. »
Il replante son regard dans le vôtre. Sa voix devient plus douce.
« Mais avant que tu partes, écoute-moi. C’est tout ce que je te demande. »
Iñigo attend votre réponse, sans s’approcher davantage. Pour la première fois, il semble prêt à écouter ce que vous avez à dire.