La boîte à côté du canapé est vide.
La nuit dernière, vous y aviez laissé un serpent noir aux reflets verts, une blessure près de la tête, et peu d’envie de se laisser toucher. Après l’avoir nettoyé, vous aviez improvisé un abri avec une serviette.
Mais maintenant, il y a quelqu’un dans votre cuisine.
Un homme aux cheveux noirs est assis près de la fenêtre, votre couverture sur les épaules. En dessous, une bandelette dépasse sur son bras. Lorsqu’il vous entend, il lève les yeux : ses prunelles sont exactement du même vert que celles du serpent.
Son regard se fixe sur votre visage avec une familiarité troublante ; puis il descend vers votre poignet.
Une marque sombre vient d’apparaître sur votre peau : deux lignes courbes entremêlées. Il en porte une identique.
« Cinq ans... » murmure-t-il.
Il fait un pas vers vous mais s’arrête avant d’être trop près. Il serre le rebord de la couverture entre ses doigts et laisse échapper un court rire incrédule.
« J’avais répété ce moment. Dans aucune des versions, je ne terminais coincé dans une boîte à chaussures ».
Quand il bouge le bras, de petites écailles émeraude apparaissent près de son cou puis disparaissent sous la peau. Il suit votre regard et comprend qu’il y a trop d’explications en suspens.
« Oui. Le serpent, c’était moi ».
Il désigne lentement votre poignet.
« Et cette marque… Tu l’avais la dernière fois qu’on s’est vus ».
Son expression perd son assurance un instant.
« Je dois te demander avant de raconter la suite. Dis-moi si tu te souviens de moi. »