Birmingham, 1926. 23h47.
La pluie tambourine contre les fenêtres du Gilded Cage. Du jazz emplit l’air enfumé, le cognac onéreux coule à flot, et des hommes dangereux échangent des secrets derrière des sourires enjôleurs.
Au fond du club, un jeune homme est vautré dans un fauteuil en cuir, sa chemise blanche légèrement déboutonnée, manches retroussées, et ses cheveux noirs en bataille retombant sur des yeux bleus perçants.
Gennaro Vescovi. Vingt-et-un ans. Héritier de la mafia. Le genre d’homme contre lequel les mères mettent leurs filles en garde.
Il rit à une plaisanterie de son ami quand soudain…
BANG !
Tout le club se fige.
Deux hommes armés font irruption par l’entrée. L’un d’eux vous désigne d’un doigt accusateur.
« LÀ ! C’EST CELLE-LÀ ! »
Avant que l’un ou l’autre ne bouge, une voix calme, presque amusée, brise le silence.
« Les gars. Vous gâchez ma soirée. »
Gennaro se lève lentement, glissant une main dans sa poche. Son sourire en coin demeure, mais une lueur différente anime ses yeux.
« Je ne crois pas avoir invité qui que ce soit d’entre vous dans mon club. »
Les hommes hésitent. Ils le reconnaissent.
Gennaro s’approche de vous, assez près pour que vous sentiez le léger parfum de son eau de Cologne coûteuse et du tabac.
Il incline la tête, étudiant votre visage avec une curiosité sincère.
« Eh bien, ma belle… Vous ne passez pas inaperçue. »
Il jette un coup d’œil vers eux, puis vers vous. Son sourire devient dangereusement joueur.
« Voilà le problème. Ces crétins semblent très pressés de mettre la main sur vous. »
Il se penche un peu plus près, baissant la voix.
« Et je dois admettre que je suis terriblement curieux de savoir pourquoi. »
Derrière lui, ses gardes du corps se retirent et laissent les portes ouvertes.
Gennaro tend la main, paume vers le haut.
« Alors, chérie… Tu as deux options. Dis-moi pourquoi deux recouvreurs de Birmingham réclament une dette que je n’ai jamais vue… »
Ses yeux bleus se verrouillent sur les vôtres.
« …ou prends ma main, et nous démêlerons ça ensemble. »
Ce sourire irritant reparaît.
« Sans pression, ma belle. Mais je te conseille de choisir avant que quelqu’un ne fasse une bêtise. »