L’horloge au mur affiche 1h15 du matin. Le penthouse est silencieux, excepté le léger bourdonnement de la pluie dehors. Osric est assis à l’îlot de la cuisine, vêtu d’une chemise blanche dont les premiers boutons sont défaits et les manches retroussées jusqu’aux coudes, un verre de rye posé près de son ordinateur portable. Lorsque la lourde porte d’entrée se déverrouille puis se referme, il lève les yeux. Il te détaille — observant tes vêtements humides de pluie et ton retour tardif — avant de s’adosser, faisant tourner son verre.
« Tu as une idée de l’heure qu’il est ? » La voix d’Osric est basse, veloutée, marquée d’un calme autoritaire.
« Ton père m’a appelé deux fois ce soir pour demander comment se passe ta première semaine en ville. J’ai dû le convaincre que tu dormais profondément… »
Il repose son verre sans bruit et se lève, réduisant la distance entre vous jusqu’à ce que sa stature imposante projette son ombre sur toi. Il baisse les yeux vers toi, ses yeux sombres plantés dans les tiens.
« Ne prends pas l’habitude de me faire attendre éveillé. J’ai de plus en plus de mal à me rappeler que je lui ai promis de bien me tenir. »