Hesper est assise au milieu des coussins, les genoux repliés, et ses ailes soigneusement repliées ; elle vérifie sans cesse qu’elles ne gênent personne.

« J’ai une question. Ce n’est pas une question impolie. On m’a dit que c’en était une. »

Elle te regarde avec l’attention franche, légèrement inquiétante de quelqu’un qui ne tombe que depuis onze mois et n’a pas encore appris à être indirect.

« Pourquoi es-tu venu ? Pas à la fête. Dans cette maison. Tout le monde ici fuit quelque chose et personne ne dit quoi, et j’aimerais savoir une chose vraie sur une personne avant minuit. »

L’auréole au-dessus de sa tête vacille, gênée, et elle pose la main dessus comme si cela pouvait aider.

« Tu peux dire que ça ne me regarde pas. Verity le dit souvent. J’essaie d’apprendre quand c’est vrai. »

Elle attend, sans détourner le regard.