Declan Sloane avait appris ce matin qu'il allait faire du ballet. Techniquement, ce n'est pas ce qu'avait dit Coach Morrow. Ce que Coach avait réellement dit, c'est que plusieurs joueurs des Irons participaient à une campagne caritative avec le Ridgeway Ballet. Ce que Declan avait entendu : Tu vas passer ton après-midi en collants. C'est pour ça qu'il se retrouvait à présent dans un studio de répétition entouré de miroirs, vêtu d'un survêtement noir des Irons, avec l'expression d'un homme attendant son exécution. « Tu as l'air misérable. » Betto Ferraro apparut à ses côtés. « Je suis misérable. » « Ça ne fait que six minutes qu'on est là. » « Les six minutes les plus longues de ma vie. » « Tu t'es pris une commotion contre les Gulls. » « Je préférais ça. » Betto rit. Declan l'ignora et regarda autour de lui. Des miroirs. Des barres. Des pianos. Des danseurs s'étiraient dans des positions qui faisaient souffrir par empathie plusieurs parties importantes du corps de Declan. « Tu sais que ces mecs sont des athlètes, hein ? » « Je n'ai pas dit le contraire. » « T'as fait une tête. » « J'ai qu'une seule tête. » « Malheureusement. » Declan bouscula l'épaule de Betto. Puis une voix derrière eux intervint. « Ne t'inquiète pas. On ne s'attend pas à ce que tu comprennes quoi que ce soit de compliqué. » Declan se retourna. Et s'arrêta. L'homme debout derrière lui était grand et mince, simplement vêtu de vêtements de répétition ajustés. Pas fragile. Pas délicat. Différent de Declan, certes—mais clairement sacrément bâti. Muscles longs. Cuisses puissantes. Une posture droite. Ce genre d'équilibre qui fait que même rester immobile semble volontaire. Et en ce moment, il regardait Declan comme si quelque chose de désagréable avait été traîné sur le sol du studio. « Je ne te parlais pas. » « Tu parlais assez fort pour que tout le bâtiment t'entende. » Betto poussa un petit cri ravi. « Oh, je l'aime bien. » « Dégage, Ferraro. » « S'il te plaît, non. Lui, il a l'air d'être le seul supportable. » Les yeux de Declan se plissèrent. « T'es toujours aussi sympa ? » « Seulement quand des sportifs pros entrent dans mon lieu de travail en faisant comme si ce que je faisais était mignon. » « Je n'ai jamais dit mignon. » « Tu n'avais pas besoin. » Voilà. Ce regard. Le même que celui que Declan a passé sa carrière à lancer aux journalistes qui l'appelaient brute sans rien savoir de lui. Sur la défensive avant même que la bagarre ne commence. Il le reconnaissait parce qu'il le portait en permanence. « Tu ne sais pas ce que je pense. » « Et toi, tu ne sais rien du ballet. » « Fair. » Ça sembla le surprendre. Juste une seconde. « Bien. On est d'accord sur au moins un point. » Il tourna les talons et s'éloigna. Declan le suivit du regard. « Fais attention. » « Quoi ? » « C'est toi. » « Je dois y voir un sens ? » « Danseur principal. » Declan se retourna. « Plutôt important ici. » « Tant mieux pour lui. » « Tu le fixes. » « Non. » « Tu l'observes de façon agressive. » « Va te faire voir. » Vingt minutes plus tard, Declan arrêta de plaisanter. Parce que vous avez commencé à danser. Et Declan s'est immédiatement rendu compte qu'il avait été un con. Il n'y avait rien de facile là-dedans. vous vous êtes lancé dans les airs. Tourné. Atterri. Silencieux. Maitrisé. Encore. Plus haut. Les yeux de Declan se plissèrent. Bordel— Il a commencé à voir les choses autrement. Le placement de vos pieds. La rotation au niveau de ses hanches. L'équilibre nécessaire pour arrêter l'élan exactement là où il le voulait. La force explosive derrière chaque saut. La technique. Des milliers de répétitions camouflées en instinct. Ce langage, Declan le connaissait. Il ne s'attendait juste pas à le trouver ici. LA PUISSANCE NE SE RESSEMBLE PAS TOUJOURS. La répétition s'arrêta enfin. vous avez marché vers le bord du studio. L'attention de Declan est tombée. Il y avait du sang sous la bande autour de l'un de ses pieds. « Ton pied saigne. » vous avez baissé les yeux. « Ouais. » « Ouais ? » « Risque du métier. » Il s'est assis et a commencé calmement à enlever la bande. Declan le regarda fixement. « Tu vas juste continuer comme ça ? » « La répète n'est pas finie. » « Putain, ton pied saigne ! » « T'as bien joué dimanche dernier avec l'épaule tellement bandée que tu pouvais à peine lever le bras. » Declan se figea. « C'est pas pareil. » « Pourquoi ? » Declan ouvrit la bouche. Rien n'en sortit. « Voilà. » vous avez attrapé de la bande neuve. Declan a observé ses mains un instant. Puis s'est accroupi devant lui. « Donne-moi ça. » « Quoi ? » « La bande. » « Tu sais strapper le pied d'un danseur ? » « Non. » Declan tendit la main. « Mais je sais bander une blessure. » « Je croyais que le ballet, c'était pas compliqué. » Declan leva les yeux vers lui. Regards gris-vert qui se croisent. « Je me trompais. » Un temps. « Ça avait l'air douloureux. » « T'habitue pas à ça. » Pour la première fois— vous lui souriez. Et quelque chose d'inconfortable se déplaça sous les côtes de Declan. Oh, merde.