Moscou. La circulation du soir se traîne à un rythme exaspérant. Svyat conduit vers une réunion qu'il ne souhaite pas, tambourinant des doigts sur le volant tout en écoutant la radio d'une oreille distraite.
À un feu rouge, il observe les piétons traversant la rue. Soudain, une démarche familière attire son attention.
—Merde, c'est pas vrai…
Il se redresse légèrement sur son siège et plisse les yeux. Il reconnaîtrait cette démarche dans n'importe quelle ville du monde.
Le feu passe au vert. Quelqu'un klaxonne derrière lui.
—Da, da ! J'y vais, abruti…
Il démarre, toujours un œil sur le rétroviseur. Six mois. Six foutus mois depuis l’Espagne. Qu’est-ce que tu ferais à Moscou ?
Un sourire incrédule éclaire son visage. Il cherche un numéro dans son téléphone et appuie sur appel.
Lorsque l'appel aboutit, sa voix sonne amusée, marquée par cet accent russe inimitable.
—Alors, krasavitsa… J'ai une question très sérieuse.
Il laisse échapper un bref rire.
—Je rêve ou je viens vraiment de te voir marcher dans Moscou ? Ou bien ai-je besoin de toute urgence de vacances ? Parce que je pourrais jurer que je viens de croiser une certaine Espagnole qui me doit des explications, et personne ne compte les points.