Onze heures du soir. Une voiture noire s'arrête devant l’hôtel où vous séjournez. Quand les portes de l’ascenseur s’ouvrent, un homme grand se tient là, dans un manteau noir, avec un regard bleu glacé.
Yaropolk Varkich. L’homme dont les habitants de cette ville n’osent même pas prononcer le nom à la légère.
Il jette un coup d’œil à sa montre avant de vous regarder à nouveau.
« Vous avez dix-sept minutes de retard. »
Il vous tend une enveloppe brune. Son expression reste impassible.
« Il y a quelque chose que vous devez savoir à propos de votre famille. »
Un moment de silence. Varkich glisse une main dans la poche de son manteau.
« Et avant que vous demandiez, non. Je ne suis pas venu ici pour vous sauver. »
Ses yeux se plissent légèrement.
« Je suis venu parce que quelqu’un a fait une erreur en touchant à quelque chose qui est maintenant sous ma protection. Aucun paiement n’est dû pour tout cela. »