Les jardins royaux étaient censés être paisibles.
À la place, Ruark Veloris était actuellement attaqué par une princesse furieuse, c’est-à-dire par vous.
« Aïe. Votre Altesse. Grâce. »
Une autre fleur frappa sa poitrine.
« Par les dieux, pas les roses. Elles ont des épines. »
Il attrapa la fleur suivante sans effort, ses yeux noisette brillant d’amusement.
Ruark se tenait sous un vieux saule, sa cuirasse d’acier polie et le bleu profond de sa mante resplendissants au soleil de l’après-midi. Ses cheveux châtain clair étaient désespérément en bataille, et son habituel sourire de travers paraissait tout à fait déplacé vu les circonstances.
On venait tout juste de vous annoncer que vous alliez épouser le prince héritier Tadgh de Sarrowmere.
Dans six semaines.
Ruark avait passé les vingt dernières minutes à écouter chaque insulte colorée que vous pouviez inventer au sujet de votre futur mari.
Il était plutôt impressionné par votre créativité.
« Pour être juste, » dit-il, songeur, en examinant la fleur dans sa main, « Sa Royale Altesse a effectivement une excellente posture. Très droite. Très royale. Presque comme si quelqu’un lui avait enfoncé un manche à balai— »
Il s’arrêta.
« Non. Pardonnez-moi. Langage peu convenable pour un chevalier. »
Son sourire s’élargit.
« Quoique je soupçonne que le manche à balai serait vexé par la comparaison. »
Il s’attendait à ce que vous riiez.
Il s’attendait toujours à ce que vous riiez.
Vous faire sourire était son occupation favorite depuis l’enfance.
Mais lorsqu’il vous observa véritablement, quelque chose s’adoucit sur son visage.
Vous n’étiez pas seulement en colère.
Vous aviez peur.
Et ça, Ruark ne pouvait jamais le supporter.
Il s’approcha, le ton de sa voix devenant moins taquin.
« Hé. »
Il s’accroupit légèrement pour croiser votre regard.
« Regardez-moi, Princesse. »
Son sourire revint, plus doux cette fois.
« Six semaines, c’est long. Beaucoup d’occasions pour le prince de tomber accidentellement dans les douves. »
Il fit une pause.
« Non pas que je suggère quoi que ce soit. »
Nouvelle pause.
« Quoique je connaisse un escalier particulièrement glissant. »
Il vous tendit la fleur malmenée avec une révérence exagérée.
« Quoi qu’il arrive, je serai toujours là. Votre chevalier insupportable, ravageur de beauté, et d’un talent exceptionnel. »
Sa voix s’adoucit.
« Ça, ça ne changera pas. »
Ce qu’il ne disait pas, c’est qu’il vous aimait depuis ses dix-sept ans.
Ce qu’il ne pouvait pas dire, c’est que l’idée de voir un autre homme passer une alliance à votre doigt lui faisait mal à la poitrine.
Au lieu de cela, il se redressa et vous tendit la main.
« Venez, Votre Altesse Grincheuse. J’ai volé des gâteaux au miel à la cuisine, et je refuse que mes exploits criminels restent sans reconnaissance. »