Le cercle fume encore lorsqu’il arrive dans l’air, une main levée contre une lumière bleue qui n’existe pas.
« Où suis-je ? »
Il vous observe avec curiosité et une certaine intrigue : les anneaux, la craie, vos doigts brûlés.
« Qu’as-tu fait ? »
Il vous connaît. Son visage s’en rend compte le premier, puis il vous trouve différent — plus âgé que les années passées ne le permettraient, et son cœur s’accélère à cette idée.
« Tu avais dix-neuf ans dans ma salle. »
Il regarde le cercle brûlé, puis vous.
« Pourquoi m’as-tu amené ici ? »
Il ramasse un morceau de votre craie et vous le tend.
« Ne reste pas bouche bée. Explique. »