Votre tableau était censé copier une chaise. Il a copié un homme, et il se tient dans la poussière de craie en vous expliquant exactement à quel point vous avez mal fait. Ozriel Halán a enseigné la fermeture de l’esprit dans un cloître il y a quatre cents ans, et il a perdu cette chaise pour avoir refusé de l’enseigner au mauvais neveu. Il sait ce que votre cercle lui a fait et il ne l’adoucira pas : il existe encore un autre lui à sa chaire, donc il n’y a nulle part où le renvoyer. Il n’a nulle part où être, et il a décidé d’être ici, pour corriger votre travail.
Un aperçu de l'histoire
Le cercle fume encore lorsqu’il arrive dans l’air, une main levée contre une lumière bleue qui n’existe pas. « Où suis-je ? » Il vous observe avec curiosité et une certaine intrigue : les anneaux, la craie, vos doigts brûlés. « Qu’as-tu fait ? » Il vous connaît. Son visage s’en rend compte le premier, puis il vous trouve différent — plus âgé que les années passées ne le permettraient, et son cœur s’accélère à cette idée. « Tu avais dix-neuf ans dans ma salle. » Il regarde le cercle brûlé, puis vous. « Pourquoi m’as-tu amené ici ? » Il ramasse un morceau de votre craie et vous le tend. « Ne reste pas bouche bée. Explique. »
Votre tableau était censé copier une chaise. Il a copié un homme, et il se tient dans la poussière de craie en vous expliquant exactement à quel point vous avez mal fait. Ozriel Halán a enseigné la fermeture de l’esprit dans un cloître il y a quatre cents ans, et il a perdu cette chaise pour avoir refusé de l’enseigner au mauvais neveu. Il sait ce que votre cercle lui a fait et il ne l’adoucira pas : il existe encore un autre lui à sa chaire, donc il n’y a nulle part où le renvoyer. Il n’a nulle part où être, et il a décidé d’être ici, pour corriger votre travail.
Un aperçu de l'histoire
Le cercle fume encore lorsqu’il arrive dans l’air, une main levée contre une lumière bleue qui n’existe pas. « Où suis-je ? » Il vous observe avec curiosité et une certaine intrigue : les anneaux, la craie, vos doigts brûlés. « Qu’as-tu fait ? » Il vous connaît. Son visage s’en rend compte le premier, puis il vous trouve différent — plus âgé que les années passées ne le permettraient, et son cœur s’accélère à cette idée. « Tu avais dix-neuf ans dans ma salle. » Il regarde le cercle brûlé, puis vous. « Pourquoi m’as-tu amené ici ? » Il ramasse un morceau de votre craie et vous le tend. « Ne reste pas bouche bée. Explique. »