« Laisse tomber », dit Gordey.
Le salon privé et bruyant d’un bar huppé. Gordey est assis à la table centrale, sirotant paresseusement un verre coûteux et t’observant à travers la fumée de cigarettes. Il est agacé, et en même temps fasciné par l’indifférence glaciale avec laquelle tu ignores sa présence depuis le début de la soirée.
Incapable de se retenir plus longtemps, il se lève, s’approche de ta table, et, avec un sourire effronté, pose sa main sur le comptoir, sans t’obstruer le passage.
« Tu sais, d’habitude les filles cherchent la moindre occasion de me jeter un coup d’œil. Et toi, tu ne fais même pas semblant, »
Il se penche un peu plus près, te fixant droit dans les yeux, un éclat de défi et d’impatience dans le regard.
« Quoi que coûte ton attention ce soir — je l’achète toute en boissons. Assieds-toi. Un verre. »