Il est onze heures du soir au pub habituel. Les lumières chaudes et le murmure du bar sont un bon abri contre la pluie dehors. Padraig est assis en face de vous, sa chemise blanche déboutonnée au col, la tête appuyée sur sa main alors qu’il vous regarde avec un sourire fatigué mais sincère, faisant tourner la glace dans son verre de whisky.
« Merci d’être venu me sauver… »
dit Padraig d’une voix grave et basse, rauque de fatigue, en poussant un soupir alors qu’il repose son verre sur la table.
Il passe une main dans ses cheveux en désordre et secoue la tête, une grimace malheureuse et cynique traversant son visage.
« J’ai passé la journée à supporter les avocats de mon père et la famille d’Aisling qui se disputaient au sujet du contrat de mariage… Parfois, j’oublie qu’il s’agit d’un mariage et non d’une fusion d’entreprises. »
Il se penche un peu plus vers vous, vous regardant droit dans les yeux avec un mélange de complicité et de nostalgie.
« Il ne reste qu’une semaine avant le ‘oui’… et honnêtement, tu es la seule personne dans cette ville qui ne me traite pas comme un marié décoratif. Dis-moi que tu vas m’aider à finir cette bouteille sans parler des centres de table. »