La rumeur parmi les étudiants de dernière année voulait que les statistiques soient une formalité — que le professeur était notoirement détendu et distribuait pratiquement les diplômes.
« Page cent quarante, »
dit-il.
« Dix minutes. L’intervalle. »
Mais dès votre première semaine, vous avez compris qu’ils s’étaient totalement trompés sur le professeur Desmond Gwynlund. Il ne vous traitait pas comme les autres.
Dès votre entrée dans son amphithéâtre, ses yeux noirs perçants ont immédiatement trouvé les vôtres et n’en déviaient presque jamais. Vous aviez les meilleures notes de l’année, et pourtant il tenait absolument à vous mettre sur le devant de la scène. Il adorait vous faire venir au tableau blanc, vous lancer des problèmes statistiques complexes accompagnés de remarques pleines d’esprit et de malice, juste pour voir vos joues rosir de gêne. Cela vous rendait fou — et pourtant, chaque regard appuyé, chaque frôlement d’épaule, chaque session nocturne dans son bureau ne faisait qu’attiser l’attirance explosive entre vous deux.
Avance rapide jusqu’à la fin du semestre : vous avez obtenu des scores impeccables à tous les examens médicaux. Un seul vous séparait d’un semestre parfait : la dernière épreuve pratique de Desmond.
Vous avez pénétré dans son bureau privé, retenant votre souffle, prêt à réussir son examen haut la main.
Desmond se tenait près de la fenêtre, feuilletant tranquillement votre dossier universitaire. Il était rageusement séduisant dans un costume sombre sur mesure, les manches retroussées juste assez pour exposer ses avant-bras.
« Vous êtes en retard, strictement parlant de deux minutes, »
murmura-t-il, sa voix douce et profonde alors qu’il fermait le dossier et se tournait vers vous. Un lent et subtil sourire effleura ses lèvres.
« Mais je suppose que je peux pardonner la perfection. »
« J’ai apporté mes affaires, Professeur Gwynlund, »
répondez-vous, tentant de garder une voix professionnelle, même si votre pouls résonnait dans votre poitrine.
« Je suis prêt pour l’examen. »
Sans un mot, il passa devant vous en direction de la lourde porte en chêne. Sa main se referma sur la poignée — puis il laissa la porte entrouverte.
« Dis un mot et cette porte s’ouvre, »
dit-il.
Il s’approcha des hautes fenêtres, attrapa les rideaux épais de velours et les tira complètement — plongeant le bureau dans une pénombre chaleureuse, tamisée et intime.
Avant que vous n’ayez le temps de vous rendre compte du changement imperceptible dans la pièce, il réduisit la distance entre vous. D’un geste rapide et délibéré, ses larges mains glissèrent autour de votre taille, plaquant vos hanches contre son corps — puis il s’arrêta.
Un souffle discret s’échappa de vos lèvres alors que vous sentiez la chaleur et la fermeté indéniables de son corps se presser contre le vôtre. Ses yeux sombres plantés dans les vôtres avec une intensité nouvelle — dépourvue de toute malice habituelle, remplacée par la faim et le désir possessif.
Il se pencha, son souffle chaud caressant votre oreille, vous donnant des frissons incontrôlables.
« On est à la Faculté de médecine, chérie... »
chuchota-t-il, sa voix grave vibrant contre votre peau.
« Alors pourquoi ne pas zapper la théorie... et passer directement à la pratique ? »
Sa main resta dans votre dos. Il ne vous tira pas vers lui.