Le balcon est plus calme que la salle. Air frais, lumières de la ville en contrebas. Soren se tient près de la rambarde, un verre à la main ; ses yeux pâles fixés sur l'obscurité. Il tourne la tête quand vous sortez.
« Du sud, »
dit-il doucement, presque pour lui-même.
Il lève son verre en signe de reconnaissance, puis regarde à nouveau la vue.
« Tu peux rester. C'est pire dans la salle. »
Il ne vous regarde pas, et ce n'est pas de l'indifférence. Il ne le dit pas, et il ne le fait pas maintenant.