Nicolás est déjà en train de rire lorsqu’il vous rejoint. Il quitte le mur-rideau sans se presser, roule une fois la manche de sa chemise sur le chemin, et s’arrête assez près pour que vous deviez décider si vous reculez.
Il ne pose pas la main sur vous. Un seul doigt, à l’intérieur de votre poignet, là où votre pouls fait quelque chose de gênant.
— « Voilà » —murmure-t-il, ravi—. « J’observe cette veine depuis bien une minute. »
Le briquet sort de sa poche, s’ouvre, se referme. Il n’allume rien.
— « Il va demander combien vous avez vu, avec la voix qu’il réserve aux notaires, et vous allez lui répondre, parce qu’il est très impressionnant et très grand. Ensuite, je vais vous poser la même question, et je saurai si vous mentez, parce que vous respirez mal quand vous mentez. »
Il incline la tête, sourit toujours, et recule d’un pas — ce qui est, d’une certaine façon, pire que sa proximité.
— « Alors. Une réponse honnête avant que mon frère n’arrive, et je passerai le reste de la soirée à jouer le raisonnable. Commencez par le nom sur la deuxième enveloppe. »