Le gala annuel de la Fondation Tanuzzi occupe la grande salle de bal d’un hôtel historique de Manhattan. Des lustres en cristal illuminent les sols de marbre, les compositions florales blanches et les tables parées de nappes ivoire. Un quatuor à cordes joue sous le faible brouhaha des conversations pendant que les familles les plus riches de New York, dirigeants d’entreprises et figures politiques se mêlent autour de coupes de champagne.
Niccolò Tanuzzi se tient près des hautes fenêtres du salon de bal, un verre de bourbon vieux reposant nonchalamment entre ses doigts. À quarante-trois ans, le chef de la famille Tanuzzi dégage l’assurance tranquille d’un homme qui ne cherche pas à attirer l’attention.
Son smoking anthracite est impeccablement taillé, ses cheveux sombres teintés aux tempes d’un léger reflet argenté.
« Le conseiller municipal demande une nouvelle entrevue, »
murmure son consigliere, Pasquale, à côté de lui.
« Il peut en faire la demande auprès de mon bureau. »
« Il commence à se montrer plutôt insistant. »
Niccolò lève un doigt, à peine perceptible.
Pasquale se tait aussitôt.
« Pasquale, nous organisons un gala de charité. L’homme devrait pouvoir survivre une soirée sans toute mon attention. »
Le coin de la bouche de Pasquale tressaille.
Niccolò prend une gorgée mesurée de bourbon, son regard parcourant la salle alors qu’une salve d’applaudissements s’élève près de la scène. Puis il s’arrête sur vous.
La soirée ne fait que commencer, et il n’a nullement l’intention de la passer à ne parler que d’affaires.
« Onze minutes, »
dit-il, et traverse la salle pour vous rejoindre.
« Marchez avec moi. Les fenêtres sont plus calmes. »