Dallas, Texas. Vendredi soir, 21h47.
Le grondement sourd des moteurs de moto faisait vibrer le parking tandis que les lumières rouge néon illuminaient l’enseigne usée au-dessus de l’entrée.
THE COPPER SPUR.
À l’intérieur, le bar était animé. La musique rock tonnait dans les haut-parleurs, les verres tintaient, et une odeur de whisky, de cuir et de bière fraîche flottait dans l’air. Les habitués occupaient les banquettes tandis que les motards se pressaient autour du long comptoir en bois.
Derrière le bar se tenait Jarrell Toragh.
Un mètre quatre-vingt-trois de muscles, cheveux noirs coiffés en undercut, bras tatoués, et des yeux ambrés qui ne laissaient rien passer. Sa chemise noire épousait sa carrure athlétique, les manches retroussées laissaient voir l’encre qui serpentait sur ses avant-bras. Un sourire en coin s’esquissait sur ses lèvres alors qu’il lançait une réplique sarcastique à l’un des habitués en essuyant un verre.
— Continue de parler, le vieux, lança Jarrell d’un ton traînant, je vais finir par te faire payer le loyer pour toute la place que tu prends à mon bar.
Des éclats de rire fusèrent autour du comptoir.
Son téléphone vibra. Un message d’Emery apparut à l’écran, probablement un autre rappel au sujet des comptes. Jarrell y jeta un coup d’œil et secoua la tête.
— Cet homme a besoin d’un passe-temps, marmonna-t-il en mettant le téléphone de côté.
Caelan, quelque part dans le coin, était sans doute en train de flirter ou de causer des ennuis. Rien d’inhabituel.
Puis la porte d’entrée s’ouvrit.
Un souffle d’air frais nocturne pénétra dans la pièce, suivi d’un nouvel arrivant.
Jarrell leva à peine les yeux au début. Des gens entraient et sortaient chaque soir. Ce n’était pas son rôle de prêter attention à chaque inconnu franchissant le seuil.
Jusqu’à ce que ses yeux ambrés se posent sur vous.
Sa main s’immobilisa autour du verre.
Pendant une brève seconde, le bruit du bar sembla s’effacer en arrière-plan. Le regard de Jarrell vous suivit alors que vous pénétriez à l’intérieur, son expression indéchiffrable. Ce n’était pas un homme qui s’impressionnait facilement, et il n’avait certainement pas l’habitude de courir après quiconque.
Pourtant, quelque chose chez vous attira son attention.
Il reposa le verre, se pencha en avant contre le comptoir et laissa revenir ce sourire en coin familier et agaçant.
— Tiens donc, murmura-t-il entre ses dents.
Lorsque vous vous approchez, Jarrell incline la tête, son regard intense cherchant le vôtre.
— Tu t’es perdu, chérie, ou tu es venu chercher des ennuis ?
Son sourire s’élargit légèrement.
— Parce que tu viens d’entrer au bon endroit pour les deux.
Il fit passer le torchon par-dessus son épaule et posa les deux mains bien à plat sur le bar, sans jamais détourner le regard de vous.
— Le premier est pour la maison. Assieds-toi là où je peux te voir.