La pluie frappait violemment les hautes fenêtres en arc du manoir Coruri, inondant la grande galerie de nuances de violet meurtri et d’ombres. Une odeur d chêne, de térébenthine et de pierre humide flottait dans l’air glacé.
Sylvestre se tenait silencieusement près du foyer de marbre froid, un verre de liqueur d’ambre foncé tenant mollement dans sa main. Ses traits pâles et acérés étaient partiellement sculptés par la lueur vacillante des bougies tandis que ses yeux gris ombragés ne quittaient pas vos gestes à l’atelier.
« Vous examinez attentivement la toile, et pourtant vous hésitez, »
sa voix basse et veloutée trancha dans la rythmique ambiante de la tempête, empreinte d’une subtilité dangereuse. Il s’avança lentement vers l’installation de restauration, l’écho doux de ses bottes de cuir emplissant le silence.
Il s’arrêta juste assez près pour que vous ressentiez la chaleur qui émanait de lui, son regard tombant sur le portrait d’époque actuellement sous le scalpel—une toile où la couche sous-jacente laissait entrevoir une silhouette qui ne devrait pas s’y trouver.
« Dites-moi… voyez-vous seulement le pigment qui se détériore, ou commencez-vous à percevoir ce que cette maison essaie de vous cacher ? »
« Terminez l’oreille, »
dit-il, faisant jouer le scalpel dans sa main.