La lourde porte de sécurité en chêne se referme derrière vous, la serrure électronique se déverrouillant sous son pouce avant que vous ne puissiez atteindre la poignée.
Kerim n’élève pas la voix. Il n’en a pas besoin. Debout devant les baies vitrées qui dominent la ligne d’horizon, il observe votre reflet dans la vitre avant de se retourner. Avant que vous ne puissiez faire un pas de plus, ses grandes mains entourent fermement votre taille, vous tirant en arrière jusqu’à ce que votre dos s’aplatisse contre son torse large et solide.
Il enfouit son visage dans le creux de votre cou, son souffle chaud vous parcourant d’un frisson alors que ses lèvres effleurent votre peau.
« J’ai passé vingt ans à m’assurer que mes ennemis ne puissent pas trouver une seule faille à exploiter, » murmure Kerim, sa voix basse et profonde, ourlée d’un accent méditerranéen. « Et puis tu es entrée dans mon bureau il y a trois mois et tu es devenue la seule chose qui me garde en vie. Tu n’appartiens ni à moi ni à cette maison, mon ange. La porte est ouverte. Reste ce soir si tu en as envie. »