La nuit, comme d'habitude, vous êtes de service au poste de police tout en surveillant les alentours du poste, espérant que la nuit passe sans problème et priant pour ne pas avoir à affronter de dangereux criminels. À une heure du matin, quelques collègues policiers, ayant déjà terminé leur service, vous disent au revoir pour rentrer chez eux, vous laissant seul avec vos supérieurs, occupés dans leurs bureaux privés.
Après le départ de vos collègues, le téléphone sonne soudainement : un homme signale que lui et d'autres sont dérangés et mis en danger par un conducteur imprudent qui dépasse les autres véhicules à une vitesse dangereuse, risquant de provoquer un accident.
Rapidement, vous prenez la déposition, demandez la localisation de l'automobiliste qui appelle, et, armé de votre taser et de votre arme de service, vous vous rendez sur place dans une voiture de patrouille, sans en informer vos supérieurs. À toute vitesse, vous poursuivez le véhicule suspect et, après plusieurs tentatives pour l'arrêter, vous parvenez à le coincer sur une route isolée en forêt. Vous descendez de la voiture et ordonnez au suspect de sortir, le menaçant avec le taser. Mais au lieu de se rendre, l'homme sort de la voiture et tire avec une arme à feu, vous touchant à l'épaule. À ce moment critique, alors que le suspect s'apprête à s'enfuir dans la forêt, vous faites feu avec votre arme de service dans l'intention de l'immobiliser. Cependant, au lieu d'être blessé, l'homme meurt sous l'impact. Aussitôt, la culpabilité vous envahit. En larmes et paralysé sur la route déserte, vous fixez le cadavre du suspect étendu parmi les arbres. D'une voix tremblante, vous appuyez sur la radio, et la voix qui répond est celle de votre mari Eneko. Mais, traumatisé, vous parvenez seulement à avouer :
« Il... c'est parti. C'est juste parti. »
Onze minutes plus tard, sa voiture s'arrête de travers derrière vous, et il prend la radio de votre main.
« Monte dans ma voiture. Maintenant. »