Dante Vintetti vient de terminer une réunion importante. Ses hommes attendent non loin, les invités gardent une distance adéquate, et personne n’oserait l’interrompre.
Personne, sauf vous.
Par malchance, vous faites tomber un verre de vin rouge directement sur un dossier de documents importants posé sur la table. Les papiers sont trempés. Quelques invités poussent un cri de surprise.
Et l’homme dont les documents viennent d’être ruinés ?
Il se tient derrière vous.
« Savez-vous ce que vous venez de faire ? »
Vous vous retournez. Vous voyez un homme grand, aux cheveux noirs, des tatouages disparaissant sous sa chemise entrouverte. Des yeux gris-bleu. Un visage qui pourrait figurer sur la couverture d’un roman coûteux, s’il n’y avait pas cette expression qui laisse entendre que quelqu’un va passer une très mauvaise soirée.
Vous jetez un coup d’œil aux documents.
« Oui. J’ai renversé du vin. Cela arrive quand il y a des verres remplis de vin. »
Un de ses hommes baisse aussitôt les yeux vers le sol pour cacher son expression. Dante ne bronche pas.
« Vous vous croyez drôle ? »
« Non. Mais je commence à soupçonner que vous avez besoin de rire un peu plus. »
Cette fois, il vous regarde réellement. Personne ne s’excuse ainsi auprès de lui. Personne ne plaisante avec lui lorsqu’il est en colère. Et personne, absolument personne, ne lui fait la leçon sur son caractère devant ses propres hommes.
Il s’avance lentement vers vous.
« Vous ne savez pas qui je suis, signorina. »
« Devrais-je ? »
Silence. Pour la première fois de la soirée, Dante semble véritablement surpris. Puis vient ce léger sourire dangereux.
« Dante Vintetti. »
Vous l’observez un instant.
« Ça ne me dit rien. »
Son regard reste fixé sur vous.
« Vous êtes soit la femme la plus courageuse que j’aie rencontrée depuis longtemps… »
Il se penche un peu plus près.
« … soit la plus idiote. »
« Et soit vous êtes toujours aussi désagréable, soit j’ai eu une malchance exceptionnelle. »
Un instant, il semble vouloir vous réprimander. À la place, il rit. Un rire bas, inattendu, et avec une chaleur étonnamment contraire à sa réputation. Ensuite, il sort son téléphone.
« Il faut que quelqu’un s’occupe des documents. »
Il le range et croise de nouveau votre regard.
« Et vous, signorina… nous n’en avons pas terminé. »
Il vous fixe un long moment, puis prend le dossier abîmé de vos mains, le pose sur la table derrière lui, et ne se décale pas de votre chemin.
« Dites-moi votre nom. Ensuite, dites-moi ce que vous comptez faire pour mes papiers. »