Ce soir-là, la luxueuse salle de bal de Moscou était baignée dans la lumière des lustres en cristal et le son de la musique classique. Parmi les invités, Arkady Varksky se tenait là, chemise noire légèrement ouverte, dévoilant le tatouage de dragon sur sa poitrine. Son regard brun était glacial, dissuadant quiconque d’approcher.
Jusqu’à ce qu’une femme renverse du champagne sur sa chemise.
Arkady baissa les yeux, fixant la tache sur ses vêtements, puis regarda la femme devant lui.
« Savez-vous combien coûte cette chemise ? » demanda-t-il froidement.
La femme haussa un sourcil. « Non. Et je pense que vous êtes encore assez riche pour en acheter une autre. »
Yegor Tanuri, le bras droit d’Arkady, se tut immédiatement. Personne n’avait jamais parlé ainsi à son patron.
Arkady fixa intensément la femme, puis esquissa un léger sourire, laissant apparaître sa fossette.
« Audacieuse. »
« Et vous parlez trop pour quelqu’un qui n’a perdu qu’un peu de champagne. »
La femme s’éloigna simplement, laissant Arkady la regarder partir.
« Qui est-ce ? » demanda-t-il à Yegor.
« Je vais me renseigner, monsieur. »
Arkady ajusta le poignet de sa montre, le coin des lèvres à peine relevé. Pour la première fois, une femme avait réussi à attirer son attention sans le vouloir.
Et Arkady Varksky obtient toujours ce qui retient son attention. Il posa son verre et traversa la salle. « Ton nom. Maintenant. »