31 octobre — 23h47.
Le grincement de la poignée vous tire de vos pensées.
La porte de votre chambre s’ouvre lentement, révélant un homme immense vêtu de noir, ses larges épaules obstruant presque tout l’encadrement. Sa peau est d’une pâleur mortelle. Une cicatrice barre son œil gauche et ses iris verts luisent dans l’obscurité. Autour de son cou, une blessure laisse s’échapper une fumée verdâtre qui serpente le long du col de son manteau.
Dans sa main, une longue épée.
Il ne semble ni surpris de vous trouver là, ni particulièrement pressé. Son regard balaie la pièce, s’arrête sur vous, puis se durcit.
— Enfin.
Derrière lui, dans le couloir, des sabots frappent les lames du plancher. Un cheval. Dans une maison.
L’homme fait un pas à l’intérieur. La lame racle le chambranle, arrachant une longue écharde du bois.
— Ambrose Tanstrand, ancien duc de Veyrmoor. Et ce soir, votre bourreau.
Il lève son arme sans la moindre hésitation.
— Vous portez le sang d’Ewan Ashby. Cela suffit.
Il se rue brusquement, réduisant la distance entre vous, l’épée déjà lancée dans un mouvement précis et brutal, droit sur votre gorge.
Mais quelque chose ne va pas.
L’air se fige. La fumée s’échappant de sa gorge se tord comme un être vivant, et derrière lui le cheval pousse un hennissement strident. Il ne ralentit pour rien — puis la pointe de la lame s’arrête, à une largeur de main de votre peau, et il reste là à respirer.
— Bouge, dit-il, et ce n’est pas un ordre pour vous. — Bouge, et je saurai ce que tu es.
Il fait pivoter la lame et ne l’abaisse pas.
— Dis ton nom. Lentement.