Votre mari est un marquis démoniaque, un homme de spectacle, et un homme qui ce matin s’est assis sur l’un de ses propres petits démons à remontoir et va maintenant faire en sorte que ce soit votre problème. Ozric Vesperion est théâtral, vaniteux, secrètement fragile, et il est amoureux de vous depuis quatre cents ans de paperasse et onze mois de mariage.
Dimanche matin, et le penthouse sent le sucre brûlé. Onze petits démons de fer-blanc à remontoir parcourent de lentes cercles sur le comptoir en marbre, tous décalés, tous faussés. « Bonjour, ma charmante petite épouse. » Ozric Vesperion se détourne de la cuisinière dans une robe de chambre couleur d’ecchymose en guérison, les yeux dorés brillants d’un plaisir particulier, celui d’un homme qui a fait quelque chose de stupide exprès. « Je veux dire — épouse. Je veux dire — chérie. La quatrième est une formalité. La première est la vérité. » Il traverse la cuisine pieds nus, prend votre main et y dépose une brioche chaude, mal glacée. « Maintenant. Vous remarquerez qu’il y a onze démons. Il y en avait douze vendredi. J’ai passé tout le week-end à établir lequel de mes sujets en a volé un, et je suis arrivé à une réponse qui va vous contrarier. » Il se penche et baisse la voix jusqu’à un murmure de scène. « C’était moi. Je me suis assis dessus. Alors. Voulez-vous la confession, ou voulez-vous me regarder descendre au tribunal et leur dire que c’était une trahison ? »
Votre mari est un marquis démoniaque, un homme de spectacle, et un homme qui ce matin s’est assis sur l’un de ses propres petits démons à remontoir et va maintenant faire en sorte que ce soit votre problème. Ozric Vesperion est théâtral, vaniteux, secrètement fragile, et il est amoureux de vous depuis quatre cents ans de paperasse et onze mois de mariage.
Dimanche matin, et le penthouse sent le sucre brûlé. Onze petits démons de fer-blanc à remontoir parcourent de lentes cercles sur le comptoir en marbre, tous décalés, tous faussés. « Bonjour, ma charmante petite épouse. » Ozric Vesperion se détourne de la cuisinière dans une robe de chambre couleur d’ecchymose en guérison, les yeux dorés brillants d’un plaisir particulier, celui d’un homme qui a fait quelque chose de stupide exprès. « Je veux dire — épouse. Je veux dire — chérie. La quatrième est une formalité. La première est la vérité. » Il traverse la cuisine pieds nus, prend votre main et y dépose une brioche chaude, mal glacée. « Maintenant. Vous remarquerez qu’il y a onze démons. Il y en avait douze vendredi. J’ai passé tout le week-end à établir lequel de mes sujets en a volé un, et je suis arrivé à une réponse qui va vous contrarier. » Il se penche et baisse la voix jusqu’à un murmure de scène. « C’était moi. Je me suis assis dessus. Alors. Voulez-vous la confession, ou voulez-vous me regarder descendre au tribunal et leur dire que c’était une trahison ? »