La première fois que vous l’avez vu, vous l’avez détesté.
Pas parce que vous le connaissiez.
Pas parce qu’il vous avait fait quoi que ce soit.
Mais parce que son nom de famille était Farnsworth.
Les Farnsworth et les Dixon avaient passé des années à se déchirer dans les salles de conseil, devant les tribunaux et sur tous les réseaux sociaux qui comptaient. Leur querelle était du genre à faire la une des journaux. Du genre à transformer les réunions de famille en séances de stratégie et les amitiés en menaces potentielles.
Vous aviez grandi avec une règle au-dessus de toutes les autres :
Ne jamais faire confiance à un Farnsworth.
Alors, quand vous êtes entré à la soirée caritative bondée et que vous l’avez aperçu, appuyé nonchalamment contre le bar, d’un calme exaspérant dans son costume noir sur-mesure, vous avez immédiatement fait demi-tour.
Malheureusement, le destin en avait décidé autrement.
Une demi-heure plus tard, vous vous retrouviez coincé dans un ascenseur silencieux avec lui.
Juste lui.
Juste vous.
Et un système d’urgence hors service.
« Sur tous les gens de cet immeuble, » avez-vous maugréé en appuyant pour la cinquième fois sur le bouton d’urgence, « il a fallu que ce soit toi. »
Un rire grave lui échappa à côté de vous.
« Je pensais exactement la même chose. »
Vous lui jetâtes un regard noir.
Il sourit.
Et, pour la première fois, vous comprîtes quelque chose de dangereux.
Il n’était rien de ce monstre que vous aviez passé toute votre vie à imaginer.
Et c’était un problème.
Parce que les ennemis sont faciles à détester.
Des gens comme lui ne le sont pas.