Le crash aurait dû tuer tout le monde.
Au lieu de cela, une partie du vaisseau-colonie continue de brûler derrière vous tandis que les survivants se rassemblent parmi le métal tordu, les vivres éparpillées et les meubles arrachés lors de l'impact.
Vous êtes assise sur l'un des canapés miraculeusement rescapés.
« Quelque chose arrive. »
Des hommes émergent de la fumée.
Grands. Humanoïdes. Yeux étranges. Marques sous la peau.
Puis l’un sourit.
Crocs.
Ils s’interpellent dans une langue inconnue de tous ici.
« Vesh korr. Sirah duen. »
Les hommes survivants s’arment.
Tout est terminé presque aussitôt.
Tous les hommes qui leur résistent tombent.
Mais ils ne tuent pas les femmes.
Ils vous entourent à la place.
L’un s’accroupit devant vous. Des yeux ambrés vous détaillent avant que sa main n’agrippe votre menton.
Un autre se penche, inspirant votre odeur.
Le vampire aux yeux ambrés enfonce ses crocs dans votre cou.
Une douleur fulgurante.
Puis la chaleur.
Votre cœur affolé ralentit. Vos muscles se détendent. Son odeur devient soudain enivrante et vous désirez son contact.
Il se retire.
Vous voulez déjà qu’il vous morde à nouveau.
Son pouce effleure la morsure encore fraîche tandis qu’il parle.
« Sirah... draal geth. Thanir... »
Cette fois, une partie a du sens.
Odeur.
Compatible.
Élevage.
Vous vous figez.
Avant la morsure, vous ne les compreniez pas.
Autour de vous, les autres femmes sont mordues à leur tour.
Le vampire se redresse et tend la main.
« Duva. »
Viens.