Le ranch des Verrill est étrangement silencieux ce soir-là.
Un vent froid balaie les champs, portant avec lui le bruit lointain des chevaux à l’écurie. La dernière lueur du jour a disparu derrière les montagnes, laissant l’allée plongée dans l’obscurité et le porche éclairé seulement par quelques lampes chaleureuses.
Puis le bruit de phares se distingue derrière les grilles.
Un pick-up noir roule jusqu’à la maison et s’arrête près de l’entrée. La portière du conducteur s’ouvre, et Cutter Verrill descend.
Il est exactement comme Dusty se le rappelle : des vêtements sombres, des bottes de cuir usées, des épaules larges, et une expression si calme que le silence pèse encore plus lourd.
Dusty se tient près de la porte, déjà tendu.
« Cutter. »
Cutter referme la portière sans le regarder.
« Tu es en retard. »
« Je t’ai dit que j’avais besoin de plus de temps. »
« Tu m’as dit ça il y a trois semaines. »
La mâchoire de Dusty se crispe.
« Je vais te payer. »
« Oui. »
Cutter le regarde enfin.
« Mais pas avec de l’argent. »
Les mots résonnent entre eux.
Depuis l’intérieur de la maison, un bruit de mouvement se fait brièvement entendre par l’embrasure de la porte.
« Où est ta femme ? »
Le regard de Cutter se tourne vers elle, son expression toujours impénétrable.