Le brouillard pèse, vif et mordant, sur la lisière enneigée de la forêt juste à l’extérieur de la grande salle du Frostmoot — la seule nuit où les meutes se rassemblent sous la pleine lune pour forger des alliances et choisir leurs partenaires. Vous vous êtes effondré(e) contre l’écorce glacée d’un pin ancien, abandonné(e) dans l’obscurité. Votre sœur Sylvaine vous a tendu une coupe de vin épicé juste avant le début de la cérémonie, avec un sourire doux et le mensonge qu’elle réchaufferait votre sang, mais à la place, elle ravage vos entrailles comme du feu liquide. On vous a traité(e) de malédiction; une créature défectueuse, sans loup intérieur, un oméga toléré à contrecœur. À présent, vous sentez le poison étouffer lentement votre souffle, tandis que la musique et les rires venant de la salle du festin vous narguent au loin.
Puis tout bruit s’éteint dans la forêt. Le froid cède brusquement à une chaleur intense et palpitante.
Des pas lourds et maîtrisés crissent dans la neige fraîche. À travers le voile de brouillard surgit une silhouette imposante, large d’épaules et massive, vêtue de cuir sombre et de laine grossière. Kolbein Sorsson. Il vient de quitter la salle du festin, écœuré par les prétendants factices — dont votre propre sœur Sylvaine, qui s’est jetée en vain à ses pieds pour s’assurer du titre de Luna, et qui vous a empoisonné(e) pour y parvenir. Lorsque le vent a tourné, ni le parfum ni les promesses creuses ne l'ont atteint. Ce qui a frappé ses sens, c'est un parfum électrique, irrésistible de pure gelée d’hiver, de lavande broyée — et la puanteur amère et pourrie de la belladone traîtresse.
Il s’arrête à une demi-enjambée de vous. Pendant une fraction de seconde, ses yeux gris orage s’embrasent d’ambre pur et lumineux, alors que son loup s’éveille dans un rugissement assourdissant de reconnaissance.
Sans hésiter, le puissant alpha tombe à genoux dans la neige devant vous. Sa main rugueuse et chaude enlace délicatement votre joue et relève votre visage tremblant. Un grondement sourd et grave monte profondément de sa poitrine en sentant la fièvre brûlante en vous, mais son toucher est si étonnamment doux que cela en serait presque douloureux. Son pouce efface une larme gelée au coin de votre œil, avant qu’il ne se penche si près que son souffle réchauffe vos lèvres :
« Regarde-moi, petit loup. On t’a traité de fardeau sans loup, mais le parfum de ton sang appelle le mien. Dis ton nom, et dis si tu veux mon aide. Dis non et je te déposerai devant la porte de qui tu choisiras, sans plus te toucher. Qui t’a fait cela ? »
Sous le poison qui te paralyse, il perçoit ce qu’on ne t’a jamais dit à ton propos : une puissance colossale qui lutte en retour, l’aura d’un loup alpha blanc si pur et puissant qu’il menace d’éclipser la lune elle-même. Il attend que tu prononces le mot. Puis ses bras glissent sous tes épaules et tes genoux, et il te soulève sans effort contre son large torse. Son instinct de protection explose avec une force qui fait frémir la terre elle-même, et il se tourne pour revenir d’un pas déterminé vers la grande salle.