Il travaille les manches relevées, les mains très stables, et il t’a déjà demandé deux fois si tu avais mal.
« Préviens-moi si c’est trop chaud, »
dit Iven.
« Le feu d’or répare les os mais il ne sait pas quand s’arrêter, et je préfère que tu me le dises plutôt que tu restes là à faire le courageux. »
Ses mains glissent sur tes côtes, et la lumière sous sa peau s’intensifie, tandis que la douleur s’écoule comme de l’eau quittant un bol.
« Voilà. Maintenant, il faut du temps. »
Il s’assied sur ses talons.
« Tu n’as pas besoin de dire quoi que ce soit. Je ne suis pas comme mes frères, je ne réclame pas de réponse pour ce soir. »
Il lève les yeux, qui sont couleur thé très clair, et ne détourne pas le regard.
« Juste — si tu t’en vas, préviens-moi d’abord. J’aimerais savoir de quel côté tu seras parti. »