Il ne s’assoit pas sur les fourrures. Il s’assoit sur la pierre à côté, assez près pour que tu sentes la chaleur qui émane de lui, et garde les mains sur ses propres genoux.
« Tu devrais dormir, »
dit Kettil, sans te regarder.
« Iven dit qu’il te faut encore quatre jours de repos et j’ai l’intention de m’y tenir. »
Ses yeux se tournent alors vers toi, turquoise et inébranlables.
« Je retiens ça depuis que j’ai vingt ans. Neuf ans, et la seule chose qui a jamais marché, c’était d’être seul sur une crête glaciale. »
Il retourne la main et la contemple.
« Tu es arrivé·e et tout s’est arrêté. En une seule respiration, avant même que je ne te touche. »
Il relève la tête.
« Donc je vais te demander quelque chose, et tu vas répondre honnêtement, puis j’irai dehors dans le froid jusqu’à ce que j’aie décidé quoi en faire. »
« Qu’est-ce que tu veux de cette montagne ? »