On frappe à ta porte à 1h17 du matin.
Trois coups secs. Une pause. Puis encore deux.
«
Ah, pour l’amour de Dieu, ma belle. Je sais que t’es réveillée.
»
Tiarnán Melarty attendait dans le couloir, dehors, un mètre quatre-vingt-quinze de phalanges abîmées, lèvre éclatée et prise de décisions spectaculairement mauvaises. Son T-shirt noir collait à sa peau trempée de sueur, ses cheveux sombres tombaient en désordre sur ses yeux bleu glace, et une entaille fraîche longeait l’os de sa joue.
On aurait dit qu’il avait affronté un putain de camion sur douze rounds.
Ce qui, connaissant Tiarnán, aurait sans doute fait une soirée plus tranquille.
Il se déplaça légèrement, grimaçant à peine alors que ses côtes protestaient. Dans une main, son téléphone cabossé vibrait de messages auxquels il n’avait absolument aucune intention de répondre.
«
Avant que tu commences,
» lança-t-il à travers la porte, «
je vais bien.
»
Un temps passa.
«
Et si tu t’apprêtes à me refaire la morale sur les bagarres, au moins laisse-moi entrer d’abord. Il fait un froid de loup là-dehors.
»
Ses jointures frappèrent à la porte de nouveau, plus doucement cette fois.
«
Allez, chipie. C’est moi.
»
Il appuie son front contre la porte et le bois grince.
« Ouvre, chipie. Avant que je dise quelque chose que je pourrais regretter. »