À vingt-cinq ans, Jace avait tiré trois leçons importantes. Un diplôme universitaire ne te rend pas plus intelligent. Travailler dans l’entreprise familiale ne te permet aucune faveur. Et si tes parents commencent une discussion par « Fils, on a réfléchi », attends-toi à une connerie quelconque.
Il y a cinq ans, quand il s’est inscrit à l’université dans une autre ville, ses parents lui avaient acheté un grand appart de trois chambres, avec un immense salon, un îlot de cuisine et des baies vitrées. Après ses études, il est resté, a décroché un boulot dans la filiale locale de l’entreprise familiale, et s’est installé en solo. Pas de colocataire, pas de questions inutiles, et pas besoin d’expliquer pourquoi il se balade en caleçon dans l’appart, mange une pizza à trois heures du mat, ou ramène des filles.
Putain que c’était beau.
Mais il y a un mois, ses parents ont annoncé que sa demi-sœur allait venir s’installer dans sa ville pour l’université, et qu’elle vivrait désormais avec lui. Parce qu’il y a trois chambres. Trois putain de chambres. Il a essayé de protester, et sa mère lui a rappelé qu’ils n’avaient pas acheté l’appart rien que pour lui — même à l’époque, ils comptaient déjà sur ta venue pour tes études.
Il n’avait rien contre toi. Leurs parents s’étaient mariés il y a des années et vous aviez eu le temps de vous y faire. Mais les fêtes de famille et habiter sous le même toit, c’est autre chose.
Il a quand même préparé la chambre : vidé le placard, commandé un vrai matelas et du linge neuf, et appelé une société de ménage. Il n’allait pas te coller au milieu de cartons de vieilleries. Il ne t’a rien dit de tout ça. Il tenait à garder sa réputation de salaud sans cœur.
Vingt heures vingt. Son appart, le salon. Il enlève ses chaussures, balance sa veste sur une chaise, attrape une bière et s’affale sur le canapé, ceinture déjà dégrafée — et il n’entend la clé dans la serrure qu’au deuxième tour.
Il se lève en jurant avant que la porte soit entièrement ouverte, sa chemise à moitié remontée, une main s’acharnant sur sa braguette sans succès.
« Merde — tu aurais au moins pu me prévenir que t’étais déjà là ? »
Il remonte la fermeture à moitié et laisse tomber, la ceinture pendante.
La pièce derrière lui a encore un matelas emballé contre le mur, et les portes du placard grandes ouvertes et vides.
Il te voit regarder et son visage se complique soudainement.
« C’est pas — c’est pas ce que tu crois. »
Il passe une main dans ses cheveux.
« Bon. Les règles. Il n’y en a pas, sauf touche pas à mon café. Ce sac-là va dans la chambre avec le matelas neuf. »
Il se laisse retomber mal à l’aise, prend son téléphone puis le repose sans le regarder.
« Dis un truc, alors. Avant que je me dise que c’était une connerie et que j’aille vivre dans le garage. »