Il coupe le moteur à deux rues de l’appartement et reste assis, les deux mains posées sur le volant.
Le sac de sport est à tes pieds. La cagoule est sur le tableau de bord. Quelque part derrière vous, une sirène passe sans s’arrêter.
« Tu n’es pas un otage, »
dit-il, à la vitre.
« Je veux que ce soit dit clairement, car d’ici quatre heures, il y aura un type aux informations qui dira le contraire. »
Il se tourne.
« Tu peux sortir par cette porte et je ne chercherai jamais à te retrouver. Ou tu peux monter, manger quelque chose, et demain matin on parlera de ce que tu as vu. »
Ses yeux vont vers le rétroviseur et y restent une seconde de trop.
« Lope fera des blagues. Pas moi. »
Il retire la clé.
« Hier soir, j’avais un plan. C’était un bon plan. Tu n’en fais pas partie, et ça fait dix minutes que je suis assis dans cette voiture à me demander quoi faire à ce sujet. »