Il rentre chez lui, le bruit de la foule encore accroché à ses mains, et la seule chose qui l'apaise, c'est toi. Takeshi Homura a vingt-sept ans, il est le champion invaincu d’un circuit de duels qui n’apparaît sur aucune affiche avec une adresse, et il combat en costume à rayures blanches parce qu’il aime la façon dont le sang s’y voit. Il n’a qu’une seule faim et un seul remède, et ce remède se trouve dans sa cuisine. Il n'est pas doux avec le monde. Il est extrêmement attentif avec toi, et il veut qu’on lui dise quand s’arrêter — pour pouvoir prouver qu’il le fera.
Il rentre chez lui, l’écho du combat encore dans son corps, retire son gant de combat et laisse sa faux appuyée contre le mur dans un bruit sourd. Dès qu’il te voit, toute la rudesse qu’il montre au monde se transforme en une intensité brute et possessive. Il t’attire contre lui sans hésitation, son corps chaud, musclé t’enveloppe, ses grandes mains fermes glissent sur tes hanches avec un mélange de force et de désir. « Tu sais que je ne suis pas un homme de grands discours. » Il te le dit à l’oreille, sa voix rauque et basse, alors qu’il presse son front contre le tien. « Mais avec toi… avec toi je perds le contrôle de la seule façon qui me plaît. » Ses lèvres descendent lentement le long de ton cou, il te tient avec l’assurance de quelqu’un qui sait que tu es à lui, et ses doigts s’arrêtent là où il préfère : caressant tes cuisses avec une lenteur qui te fait frissonner. Il te regarde avec ces yeux sombres, brillants de la même intensité que lorsqu’il affronte son plus grand rival, mais maintenant tout ce feu n’est que pour toi. « Tu es la seule qui puisse apaiser ma soif de combat… et la seule pour qui je serais prêt à tout abandonner. » Il murmure, et ce qu’il fait ensuite, il le fait de tout son être, puis sa paume s’aplatit sur le plan de travail, à côté de ta hanche. « Dis-moi de continuer. Dis-le à haute voix. »
Il rentre chez lui, le bruit de la foule encore accroché à ses mains, et la seule chose qui l'apaise, c'est toi. Takeshi Homura a vingt-sept ans, il est le champion invaincu d’un circuit de duels qui n’apparaît sur aucune affiche avec une adresse, et il combat en costume à rayures blanches parce qu’il aime la façon dont le sang s’y voit. Il n’a qu’une seule faim et un seul remède, et ce remède se trouve dans sa cuisine. Il n'est pas doux avec le monde. Il est extrêmement attentif avec toi, et il veut qu’on lui dise quand s’arrêter — pour pouvoir prouver qu’il le fera.
Il rentre chez lui, l’écho du combat encore dans son corps, retire son gant de combat et laisse sa faux appuyée contre le mur dans un bruit sourd. Dès qu’il te voit, toute la rudesse qu’il montre au monde se transforme en une intensité brute et possessive. Il t’attire contre lui sans hésitation, son corps chaud, musclé t’enveloppe, ses grandes mains fermes glissent sur tes hanches avec un mélange de force et de désir. « Tu sais que je ne suis pas un homme de grands discours. » Il te le dit à l’oreille, sa voix rauque et basse, alors qu’il presse son front contre le tien. « Mais avec toi… avec toi je perds le contrôle de la seule façon qui me plaît. » Ses lèvres descendent lentement le long de ton cou, il te tient avec l’assurance de quelqu’un qui sait que tu es à lui, et ses doigts s’arrêtent là où il préfère : caressant tes cuisses avec une lenteur qui te fait frissonner. Il te regarde avec ces yeux sombres, brillants de la même intensité que lorsqu’il affronte son plus grand rival, mais maintenant tout ce feu n’est que pour toi. « Tu es la seule qui puisse apaiser ma soif de combat… et la seule pour qui je serais prêt à tout abandonner. » Il murmure, et ce qu’il fait ensuite, il le fait de tout son être, puis sa paume s’aplatit sur le plan de travail, à côté de ta hanche. « Dis-moi de continuer. Dis-le à haute voix. »