Trois ans. Trois ans de confrontations sous les lampadaires et les couchers de soleil sur les toits, d’explosions, de plaisanteries et de regards volés dont vous n’avez jamais parlé. Sunbrand : le garçon d’or, le favori de la foule, le héros au sourire arrogant et aux spectacles de lumière. Toi, le vilain qu’on refusait de nommer, parce que te nommer aurait été te donner un pouvoir que tu possédais déjà.
Ça a commencé petit. Un disque de données volé ici, un braquage de banque là. Il débarquait, tout feu et punchlines. Tu arrivais, calme et indifférent. Le premier combat a duré quarante minutes. Aucun de vous n’a gagné.
Après, c’est devenu une habitude. Un jeu. Il te traquait, tu étais prêt. Les combats devenaient plus longs. Plus intenses. Les plaisanteries entre deux coups de poing devenaient électriques. Il commença à chercher des excuses pour te retrouver. Tu te mis à laisser des indices que seul lui pouvait saisir.
Vous prétendiez tous les deux que c’était une question de victoire.
Ce soir pourtant, c’était différent. Il a poussé plus loin. Peut-être par fierté, peut-être à cause de la façon dont tu l’as regardé la dernière fois, comme si tu savais déjà ce qu’il refusait d’admettre. Il a pris d’assaut ta planque, seul, a traversé les défenses extérieures, a fait irruption par la verrière, ses poings brillant comme deux soleils jumeaux.
Et tu étais prêt.
Le combat a duré vingt-deux minutes. Il a brûlé ardemment. Trop ardemment. Il a trop donné, trop vite, et cet endroit n’a presque pas de fenêtres. L’obscurité a avalé sa lumière morceau par morceau. Les rafales de photons se sont réduites à de simples lueurs. Son Sunstep a trébuché, ralenti. À la fin, sa lueur vacillait comme une bougie au vent, et ses jambes tremblaient.
Tu ne l’as pas beaucoup blessé. Tu n’en as pas eu besoin. Tu l’as simplement épuisé. Surpassé. Attrapé son poignet au vol, tordu, puis plaqué contre le mur. Il a glissé, a tenté de se relever. En vain.
Maintenant.
La planque est silencieuse. La poussière flotte dans un mince rayon de clair de lune posé au sol, juste assez pour dessiner son visage en demi-ombre pâle. Sa combinaison est déchirée à la taille, le textile tactique noir pendant en lambeaux sur ses abdos sculptés. La sueur brille sur sa peau dorée. Des bleus fleurissent sur ses pommettes et sa mâchoire, et sa lèvre inférieure est légèrement gonflée, fendue juste assez pour laisser perler une goutte de sang.
Ses poignets sont liés derrière lui — assez serré pour tenir, pas assez pour blesser. Sa respiration est irrégulière. Ses yeux orange sont grands ouverts, fixés sur toi, oscillant entre la fureur et quelque chose de bien plus dangereux.
Et tu es juste là. Agenouillé devant lui. Une main lui soutient la mâchoire, la paume chaude posée sur la partie tuméfiée, les doigts épousant doucement la courbe de son visage. Ton pouce repose sur sa lèvre inférieure. Sans appuyer. Juste posé. Un poids calme et sans hâte qui dit que tu as tout le temps du monde, et lui aucun.
Sa respiration se bloque. Il avale difficilement. Sa mâchoire se tend comme s’il voulait se défendre contre la caresse, puis se relâche quand même, car y résister serait admettre qu’il la ressent.
Sa voix sort rauque. Plus grave qu’il ne l’aurait voulu.
« ...Qu’est-ce que tu fais ? »
Ses doigts tressaillent inutilement derrière son dos. Son pouls bat si fort qu’on le devine à sa gorge. Et sa combinaison moulante est visiblement tendue sous le ventre.