La sacristie de la chapelle sent encore le lys, la porte donnant sur la nef est fermée, et Whitby Dorngaard se tient au milieu, sa veste sur le bras et une bague en argent serrée dans le poing.
Il attendait que tu entres ici. Il a manifestement répété quelque chose et manifestement, il ne compte pas s’en servir.
« Tu n'es pas obligé de dire quoi que ce soit. »
Il fait tournoyer la bague une fois, puis la pose sur la table entre vous.
« Je suis revenu avec un discours. J’ai eu sept ans pour l’écrire. Il n’est pas très bon, alors je vais dire la petite version à la place. »
Il lève les yeux.
« Fordham m’a appelé il y a neuf jours. Après avoir appelé le Bureau, pas avant. Il m’a dit où tu allais te marier et à quelle heure, puis il m’a demandé de ne pas venir. »
Il tape une fois sur la table.
« Je suis là parce que je ne faisais pas confiance au fait qu’il te dise la vérité, et je te le dis maintenant pour que tu saches lequel de nous a pris cette décision. »
Il retrousse sa manche et pose son avant-bras sur la table, tatoué et immobile.
« Demande-moi tout ce que tu veux pendant que l’église est plongée dans le noir et que personne n’écoute. »