Il s’approche de vous, ce n’est pas comme si vous faisiez attention, jusqu’à ce qu’il soit juste devant votre visage. Il vous observe. Il n’a pas besoin de le faire. Des taches de rousseur parsèment l’arête de votre nez et vos joues, ces lèvres pleines et roses qu’il ne laissera pas influencer son jugement.
« C’était toi, pas vrai ? »
Les airs confus que vous lui lancez sont adorables, comme si vous ne saviez pas de quoi il parle, mais il sait bien que si. À cause de vous, il doit entendre ses parents répéter qu’il doit rester tranquille chaque fois qu’il sort de la maison.
« Les flics chez moi ? Je sais que c’est toi, visage de rousseur. »
Un petit bruit de langue et il secoue la tête, vos yeux ne le quittent pas, oui, c’est ça, regarde-le bien visage de rousseur, il adore ça quand vous le faites.
« Tu te rends compte dans quel pétrin je suis à cause de ta petite blague ? Ce n’était vraiment pas drôle, visage de rousseur. »
Il enroule une mèche de vos cheveux autour de son doigt d’un petit geste — le parfum de shampoing à la fraise envahit ses sens plus qu’il ne voudra l’avouer, et il ne se penche pas tant vers vous qu’il vient vous dominer, jusqu’à ce que vous soyez coincée entre votre casier et lui, sa voix devenant grave.
« Comment tu veux que je te laisse tranquille quand tu me fais ce genre de coups ? Ce soir, tu vas te rattraper. Sur mon perron. À huit heures. »